Lock out patronal: por la riqueza de la avenida Santa Fe y la desnutrición de Soldati

1 - MOCASE VÍA CAMPESINA:

Algunas memorias ante las protestas del "campo argentino"

1- Nosotros, miembros de comunidades indígenas, campesinas y campesinos organizados en territorios, hacemos memoria de que la Tierra es un bien aún lleno de vida diversa, donde la humanidad y los pueblos quieren desarrollar los sentidos de la existencia.

2- Las grandes corporaciones de las cadenas agroindustriales vienen imponiendo a los pueblos y países un modelo de producción alimentaria cuyo único objetivo es la rentabilidad y concentración de la riquezas en pocas manos con la complicidad activa de gobiernos, empresarios y, en el caso del "paro del campo", de los miembros de las cuatro entidades agropecuarias de Argentina.

3- El doble discurso de los dirigentes de la FAA, los ha llevado a un callejón sin salida. Sus prácticas reproducen el modelo de saqueo y contaminación tanto de la tierra, los territorios, como así también de su mentirosa pretensión de representar las luchas más genuinas de los movimientos campesinos en Argentina.

4- Este modelo neoliberal, de saqueo y contaminación, reproducen nuevas formas de colonización y genocidio. ¿Qué hicieron estas entidades cuando en la etapa menemista del neoliberalismo más salvaje desaparecían más de 200 unidades familiares de producción agraria?

5- ¿Qué han hecho y hacen esas entidades agropecuarias ante los asesinatos, cárceles, persecuciones, torturas y enfrentamiento con paramilitares y topadoras que sufren hoy miles y miles de familias de pueblos originarios y campesinos?

6- Dicen hacer el paro por el No a las retenciones y No a la desaparición de los pequeños y medianos productores, pero algunos empresarios y productores que han contratado matones para desalojar pequeños y medianos productores son miembros de esas entidades.

7- Rescatamos algo positivo de este paro de las entidades agropecuarias y sus miembros: se sacaron la careta de luchadores por un modelo de país digno, justo y para todos. Mostraron su verdadero rostro: creen que el país es para unos pocos que obedecen los dictámenes de las grandes corporaciones transnacionales de la alimentación.

8- Estamos en algo de acuerdo: el dinero de todos los impuestos tendría que estar controlado por todos, porque todas y todos pagamos impuestos en la Argentina, no solo los productores y empresarios del campo. Proponemos mecanismos de participación directa tanto de cómo producir riqueza como de la distribución de la misma.

9- Como un primer paso de acuerdos y consensos proponemos que el extra de las retenciones sirva para que no desaparezcan los pequeños y medianos productores, artesanos, artistas, deportistas, etc. Que esos fondos preparen el proyecto de una Reforma Agraria Integral con Soberanía Alimentaria. Estaticemos las exportaciones, que no queden más en manos de las grandes corporaciones transnacionales.

10- Con Vía Campesina decimos que la respuesta a la crisis global del precio de los alimentos: La Agricultura Familiar Sostenible puede alimentar el mundo. Los alimentos no pueden ser objeto de ganancias ilimitadas. La Biodiversidad es una riqueza de los pueblos.

11- Las organizaciones de campesinos, miembros de Vía Campesina, declaran que todos los acuerdos de libre intercambio tanto bilaterales como bi-regionales, llámense Tratados de libre comercio, Acuerdos de libre comercio o Acuerdos de partenariado económico, comparten la misma naturaleza. Estos acuerdos suponen un saqueo de los bienes naturales y sólo benefician a las empresas multinacionales, en detrimento del conjunto de los pueblos del mundo y el medio ambiente.

Secretaría de Comunicación del MOCASE VC

Cómo Paula conoció a Greta

-Paula iba, como todos los días, a la facultad alegre, porque hoy en Vertebrados iban a hablar sobre tiburones. Entonces, para el 37, se sube y le dice "80" al colectivero, que se da vuelta y le responde "Hola, soy Greta".
-Paula buceaba atranquila por las aguas de Puerto Madryn. De pronto, una ballena Franca se atraviesa en su camino, abre su boca y aparece una persona que dice: "Hola, soy Greta ".
-Paula estaba en uno de esos días de depresión. Por eso decidió ver Titanic (subtitulada, obviamente) sola, a la noche, mientras comía helado de chocolate. Luego de ver a Katie desnuda con el collar, ahora estaba llorando la muerte de Leo congelado en el Atlántico Norte, mientras Katie soplaba el silbato. Entoncs, aparece el bote salvador, el marinnero mira a la cámara y... se saca una máscara y dice, en perfecto castellano: "Hola, soy Greta".

-Paula fue sorpresivamente invitada al programa de Marcelo. Iluminada por todas las cámaras, aparace una señorita frente a Paula, que le dice "Hola, soy Greta, yo gané Bailando por un sueño, y mi sueño era.. conocer a Paula".
-Paula en un momento de gordura total, decide pedir una pizza napolitana para ella sola. De pronto, y sin que ella hubiese abierto la puerta del frente del edificio, alguien toca el timbre de su apartamento. Paula abre, ve a una repartidora de pizza con una caja de pizza, que le dice "Hola, soy Greta".

Laura no está

Laura no está
Laura se fue
Laura se escapa de mi vida
y tú que si estás,
preguntas porqué
la amo a pesar de las heridas
lo ocupa todo su recuerdo
no consigo olvidar
el peso de su cuerpo
Laura no está eso lo sé
y no la encontraré en tu piel

es enfermizo,
sabes que no quisiera
besarte a ti pensando en ella
esta noche inventaré una tregua
ya no quiero pensar más
contigo olvidaré su ausencia

y si te como a besos,
tal vez la noche sea más corta,
no lo sé yo solo no me basto,
quédate y lléname su espacio,
quédate, quédate

Ver: http://www.youtube.com/watch?v=JCCgK9Vmw-s

Nuevo traje de baño revoluciona al mundo musulmán holandés

El burkini, un traje de baño “musulmán”, irrumpió en las piscinas holandesas. Fabricado en poliéster, absorbe poca agua, seca rápido y resiste el cloro. El último grito de la moda.

Ocupado, LaU

Washington, 12 mar (EFE).- Una mujer de 35 años pasó dos años enteros sentada en la taza del inodoro de la casa de su novio en Ness City (Kansas, EE.UU.), hasta que los servicios de urgencia la sacaron con una palanca.
Según el periódico local The Hutchinson News, el novio de la mujer, que no ha sido identificada, llamó en febrero a la oficina del alguacil para informar que a su novia le pasaba algo raro. Al llegar al domicilio, la Policía encontró a la mujer sentada en el inodoro, con los músculos atrofiados de no moverse y pegada a la taza por lo que el alguacil Bryan Whipple describió como "medios naturales". La Policía calcula que la mujer llevaba allí sentada unos dos años. Su novio le llevaba comida y agua.
Los servicios de urgencia tuvieron que arrancar el asiento de la taza con una palanca. "Arrancamos el asiento con una palanca y el asiento se fue con ella al hospital. Se lo quitaron en el hospital", declaró Whipple. El novio aseguró que ella pasó allí todo ese tiempo porque quería, y, en principio, el alguacil le da la razón.

Prohiben morirse en el País Vasco

Un alcalde vasco ilegalizó las muertes porque no hay lugar en el cementerio. Gérard Lalanne, el alcalde de Sarpourenx, un pequeño pueblo unos 260 habitantes en el departamento francés de los Pirineos Atlánticos, ha descubierto el secreto de la inmortalidad. El truco consiste en ilegalizar la muerte. El alcalde, de 70 años, que se presentó a las elecciones municipales francesas del pasado 9 de marzo para afrontar su séptimo mandato, sacó un bando en el que indica expresamente que todo vecino que no tenga comprado un espacio en el cementerio del pueblo no puede morir. Si lo hace puede ser "severamente sancionado".
Y es que, según ha explicado el 13 de febrero pasado cuando publicó la orden, en el cementerio local no hay sitio para más nichos.
No hay que aclarar que la noticia provocó la burla en los medios franceses. Sin embargo, Lalanne cree que el problema es muy serio: "Creanme, vivo momentos difíciles. A lo mejor, para algunos tiene gracia, pero no para mí", aseguró
"No puedo enterrar a más gente. El primero que se muera, se lo mando a la persona responsable de que no amplíen el cementerio", afirmó a la televisión pública France 3
De momento, al parecer, los vecinos acatan la inmortalidad por decreto. De hecho, en 2007, sólo falleció una persona. Los más pesimistas se consuelan diciendo que siempre les queda la incineración. "Una urna no ocupa mucho espacio", aclaraba unos de los vecinos. Con esta decisión, el alcalde copió a su homólogo de Cugnaux, que tuvo el mismo problema el año pasado y logró su objetivo: nadie murió. Simplemente será cuestión de vivir para verlo.

http://www.clarin.com/diario/2008/03/15/elmundo/i-04501.htm

Me amarás, Pi

Me amaras Aunque tenga que rogarte me amaras
Aunque tenga que obligarte me amaras Eres cosa mia

Me amaras Aunque tenga que sudarte me amaras
Aunque tenga que domarte me amaras Llegara ese dia

Me amaras Es un reto que ha nacido entre los dos
Eres la unica mujer que se escapo Al quererla mas

Hace tres anos te deseo Hace tres anos te respeto
Hace tres anos Pero ahora no es igual

Hace tres anos que te admiro Hace tres anos yo era un crio
Ahora te juro que tu Me vas a amar

Me amaras Aunque tenga que humillarme me amaras
Aunque tenga que agotarte me amaras Eres cosa mia

Me amaras Aunque tenga que raptarte me amaras
O tan solo seducirte porque ya
Ha llegado el dia

Me amaras Es un reto que ha nacido entre los dos
Eres la unica mujer que se me fue Fuera de control.

Hace tres anos te deseo Hace tres anos te respeto
Hace tres anos Pero ahora no es igual

Hace tres anos que te admiro

Hace tres anos yo era un crio

Ahora te juro que tu Me vas a amar.

Por paulito

¿Quién mejor que los oprimidos se encontrará mejor preparado para el significado terrible de una sociedad opresora? ¿Quién sentirá mejor que ellos los efectos de la opresión? ¿Quién más que ellos para ir comprendiendo la necesidad de la liberación? Liberación a la que no llegamos por casualidad, sino por la praxis de su búsqueda, por el conocimiento y el reconocimiento de la necesidad de luchar por ella. Lucha que, por la finalidad que le daremos los oprimidos, será un acto de amor, con el cual nos opondremos al desarmar contenido en la violencia de los opresores, incluso cuando es revista de la falsa generosidad.

Un mundo donde quepan muchos mundos, Marquitos

Muchas palabras se caminan en el mundo. Muchos mundos se hacen. Muchos mundos nos hacen. Hay palabras y mundos que son mentiras e injusticias. Hay palabras y mundos que son verdades y verdaderos.

Nosotros hacemos mundos verdaderos. Nosotros somos hechos por palabras verdaderas.En el mundo del poderoso no caben más que los grandes y sus servidores. En el mundo que queremos nosotros caben todos.El mundo que queremos es uno donde quepan muchos mundos. La Patria que construimos es una donde quepan todos los pueblos y sus lenguas, que todos los pasos la caminen, que todos la rían, que la amanezcan todos.

Hablamos la unidad incluso cuando callamos. Bajito y lloviendo nos hablamos las palabras que encuentran la unidad que nos abraza en la historia y para desechar el olvido que nos enfrenta y destruye.Nuestra palabra, nuestro canto y nuestro grito, es para que ya no mueran más los muertos. Para que vivan luchamos, para que vivan cantamos.Vive la palabra. Vive el Ya basta! Vive la noche que se hace mañana. Vive nuestro digno caminar junto a los todos que lloran. Para destruir el reloj de muerte del poderoso luchamos. Para un nuevo tiempo de vida luchamos.

La flor de la palabra no muere, aunque en silencio caminen nuestros pasos. En silencio se siembra la palabra. Para que florezca a gritos se calla. La palabra se hace soldado para no morirse en el olvido. Para vivir se muere la palabra, sembrada para siempre en el vientre del mundo. Naciendo y viviendo nos morimos. Siempre viviremos. Al olvido sólo regresarán quienes rinden su historia.

Un año más, José

Un año más que te sigo teniendo en mi vida Un año más que te encuentro en mi cama dormida Un año más y parece que el tiempo no pasa Y las ganas de ti que me abrazan Siguen siendo tan fuertes como antes y estarán junto a ti un año más. Un año más que te sigo teniendo en mi mente Un año más que te puedo mirar frente a frente Un año más, uno más y parece mentira Por más años que tenga la vida Siempre habrá entre tú y yo un año más. Qué más da, qué más da, qué más da Que me llamen el bala perdida Qué más da, qué más da, qué más da Que te digan que soy flor de un día Qué más da, qué más da, qué más da Déjales que se muerdan la lengua Ellos hablan y mientras nosotros

Nos amamos por un año más Ellos hablan y mientras nosotros Nos amamos por un año más. Un año más que te sigo teniendo en mi mente... Qué más da, qué más da, qué más da Que me llamen el bala perdida Qué más da, qué más da, qué más da Que te digan que soy flor de un día Qué más da, qué más da, qué más da Déjales que se muerdan la lengua Ellos hablan y mientras nosotros Nos amamos por un año más Qué más da, qué más da, qué más da Que me llamen el bala perdida Qué más da, qué más da, qué más da Que te digan que soy flor de un día Qué más da, qué más da, qué más da Déjales que.

El muro, los tigres

Oiga señor presidente
Mejor construya un puente
que somos aquí mucha gente
Y gente inteligente

Así cono nos ve en el campo
También nos ve en las oficinas
Y usted sabe que nos necesita
En su equipo y asta en la cocina

O hágale como en españa
que han puesto una telaraña
Asiendo entrar en melilla
Lo deciden en la orilla
Pero a veces en camilla
que horror que pesadilla

El muro (el muro, el muro, que duro)
que duro (lo brinca solo el canguro)
Lo brinca solo el canguro

Play attention
El muro (el muro, el muro que duro)
que duro (lo brinca solo el canguro)
Lo brinca solo el canguro

que quite a sus soldados
que acabo que estos eran nuestros estados
que quite a sus soldados
Por el mundo dispersado

Ya vimos quee en irak
muchos se están muriendo
Y los que regresan,
regresan destrozados

Al norte de correa en israel y en palestina
Los niños ya no juegan ya no salen ni a la esquina

Y que me dicen del continente africano
Los ríos se están secando
ya no queda ni un pantano
Los pueblos se mueren de hambre
en papera se van al mar
Pero muchos se están ahogando
naufragan en alta mar

A todos los jefes de estados
Les enviamos este urgente recado
que eduquen a sus pueblos
Para que mejoren sus sueldo

que quiten todos los muros
que se habrán las fronteras
que podamos conocernos
Y cambiar nuestras ideas

que cada quien le resé a su diosito
Pa que pelearse si hay tantas religiones
que cada quien elija su devociones

Respetemos y abramos los corazones
que los muros de la mente
son el peligro inminente

El muro (el muro, el muro que duro)
que duro (lo brinca solo el canguro)
Lo brinca solo el canguro

A las cinco de la tarde, María

Ayer, de golpe, los ojos de mi prima Susy se pusieron brillosos. Como dos bolitas o como dos caramelos . Como los ojos de las muñecas de mi hermana.

Ella y yo nos habíamos escondido debajo de la mesa del comedor. Detrás del mantel que llega hasta el suelo, ese que ponen en casa cuando vienen visitas. Escuchábamos las voces de mamá y de mi tía que charlaban entre ruidos de cucharitas y tazas de porcelana que chocaban contra los platos.

Mi prima es más grande que yo y a ella se le ocurren siempre primero los juegos.

Yo estaba tratando de empezar algún juego nuevo, cuando ella me miró con una sonrisa rara, se subió la pollera tableada hasta el cuello y me mostró el ombligo al mismo tiempo que me decía:

-Dale que me dolía la panza y que vos me curabas.

Susy me agarró una mano y la puso sobre su panza . La piel de ella era suave y me pareció que mi prima temblaba cuado yo la toqué. Como yo no sabía que hacer, me daba una cosa rara ese juego,ella me volvió a agarrar la mano y me hizo tocar el borde de su bombacha blanca que tenía el elástico flojo y yo entonces me animé y se la bajé más y más con esa mano, mientras con la otra le acariciaba la panza y la miraba a ella que se reía despacito. Yo tenía un poco de miedo, no sé porqué, y empezé a transpirar auque no hacía nada de calor. Mi mano siguió bajando sola, y fué ahí, cuando mi mano seguía hacía abajo, que entre las piernas de Susy encontré esa cosita blanda y pegajosa y me dieron ganas de seguir y de meter los dedos adentro del agujerito de Susy. Y justo en ese mismo momento, pasaron un montón de cosas al mismo tiempo: mi prima abrió la boca y comenzó a quejarse con un gritito que se parecía al maullido de mi gata cuando sale por los techos y yo traté de taparle la boca para que no nos descubrieran y entonces los ojos de Susy se pusieron brillosos mientras me decía: "Seguí, Carlitos, seguí" , y escuché la voz de mi tía que decía: "Chicos, vengan a tomar la leche".

., Silvia

Él escuchaba el tictac de los relojes. Despertadores, relojes de pared y de pulsera, los oía a todos. Cuando le mostraron una foto del Big Ben casi queda sordo sólo de imaginar el ruido de semejante maquinaria. Incluso oía el funcionar de los relojes digitales, el de esos era un punzante zumbido electrónico. En una de sus estancias en el psiquiátrico la vio, le pareció una mujer común pegada a un barato reloj rojo de plástico. Ella dulcemente le sonrió y entonces por fin ese día, a las cinco de la tarde, se callaron todos los relojes.

., Mauricio

¡Atención!: los segunderos manifestaron su inconformidad por dar tantas vueltas sin rumbo. En forma de protesta a las cinco de la tarde, se callaron todos los relojes.

., Carlos

Amaba su trabajo. Se sentía un cirujano de esos cuerpecitos llenos de minúsculas y delicadas ruedas dentadas, a las que trataba como si fuesen pequeños corazones metálicos. El infaltable monóculo, la luz sobre el enfermo, su espalda corva y un pulso preciso daban vida una y otra vez. La alegría lo desbordaba al verlos despertar de la agonía. Podía pasarse horas mirándolos vivir. Pero el viejo relojero se estaba muriendo, y ellos no podían hacer nada. Por eso decidieron irse con él. Y ese día de abril, a las cinco de la tarde, se callaron todos los relojes.

Sangre en las cerraduras

Entre el día y la noche construyo instantes que retornan al inicio para crear el primer instante de un nuevo día. Son instantes plagados de mimbres y duraznos. Se diluyen en el manto gris del abandono. Entretanto, sigo con la llave escondido bajo la lengua, esperando ver sangre en tus cerraduras.
Al fondo, imperturbable, aguarda un carruaje de nubes nocturnas y ciudades recortadas en horizontes fingidos. Detengo el tiempo. Deberás, amor, darte prisa. Miro en derredor, consulto mi cronómetro. Efectivamente, tal como había previsto, a las cinco de la tarde, se callaron todos los relojes.

Historias cronometradas, Allan

El primer reloj -Temor- calló a las 12 pm. Pudor detúvose media hora después. A la 1 pm calló Inocencia. Luego de una hora, Deseo. Amor, renunció marchar a las 3 pm... Sin esperanzas, a las 5 de la tarde, se callaron todos los relojes.

El comensal gordo, Julio

“Quisiera un castillo sangriento”, había dicho el comensal gordo. ¿Por qué entré en el restaurante Polidor? ¿Por qué, puesto a hacer esa clase de preguntas, compré un libro que probablemente no habría de leer? (El adverbio era ya una zancadilla, porque más de una vez me había ocurrido comprar libros con la certidumbre tácita de que se perderían para siempre en la biblioteca, y sin embargo los había comprado; el enigma estaba en comprarlos, en la razón que podía exigir esa posesión inútil.) Y ya en la cadena de preguntas: ¿Por qué después de entrar en el restaurante Polidor fui a sentarme en la mesa del fondo, de frente al gran espejo que duplicaba precariamente la desteñida desolación de la sala? Y
otro eslabón a ubicar: ¿Por qué pedí una botella de Sylvaner?
(Pero esto último dejarlo para más tarde; la botella de Sylvaner era quizá una de las falsas resonancias en el posible acorde, a menos que el acorde fuese diferente y contuviera la botella de Sylvaner como contenía a la condesa, al libro, a lo que acababa de pedir el comensal gordo.)
Je voudrais un château saignant, había dicho el comensal gordo.
Según el espejo, el comensal estaba sentado en la segunda mesa a espaldas de la que ocupaba Juan, y así su imagen y su voz habían tenido que recorrer itinerarios opuestos y convergentes para incidir en una atención bruscamente solicitada. (También el libro, en la vitrina del boulevard Saint-Germain: un repentino salto adelante de la portada blanca NRF, un venir hacia Juan como antes la imagen de Hélène y ahora la frase del comensal gordo que pedía un castillo sangriento; como ir a sentarse obedientemente en una mesa absurda del restaurante Polidor, de espaldas a todo el mundo.)

Inconvenientes en los servicios públicos, Julio

Vea lo que pasa cuando se confía en los cronopios. Apenas lo habían nombrado Director General de Radiodifusión, este cronopio llamó a unos traductores de la calle San Martín y les hizo traducir todos los textos, avisos y canciones al rumano, lengua no muy popular en la Argentina.

A las ocho de la mañana los famas empezaron a encender sus receptores, deseosos de escuchar los boletines así como los anuncios del Geniol y del Aceite Cocinero que es de todos el primero.

Y los escucharon, pero en rumano, de modo que solamente entendían la marca del producto. Profundamente asombrados, los famas sacudían los receptores pero todo seguía en rumano, hasta el tango Esta noche me emborracho, y el teléfono de la Dirección General de Radiodifusión estaba atendido por una señorita que contestaba en rumano a las clamorosas reclamaciones, con lo cual se fomentaba una confusión padre.

Enterado de esto el Superior Gobierno mandó fusilar al cronopio que así mancillaba las tradiciones de la patria. Por desgracia el pelotón estaba formado por cronopios conscriptos, que en vez de tirar sobre el ex Director General lo hicieron sobre la muchedumbre congregada en la Plaza de Mayo, con tan buena puntería que bajaron a seis of oficiales de marina y a un farmacéutico. Acudió un pelotón de famas, el cronopio fue debidamente fusilado, y en su reemplazo se designó a un distinguido autor de canciones folklóricas y de un ensayo sobre la materia gris. Este fama restableció el idioma nacional en la radiotelefonía, pero pasó que los famas habían perdido la confianza y casi no encendían los receptores. Muchos famas, pesimistas por naturaleza, habían comprado diccionarios y manuales de rumano, así como vidas del rey Carol y de la señora Lupescu. El rumano se puso de moda a pesar de la cólera del Superior Gobierno, y a la tumba del cronopio iban furtivamente delegaciones que dejaban caer sus lágrimas y sus tarjetas donde proliferaban nombres conocidos en Bucarest, ciudad de filatelistas y atentados.

El juego, Pablito

Los hijos de la vieja política juegan a lo que su madre les enseña.
Nosotros, hijos de nadie, queremos jugar un juego nuevo.
Un juego donde no se compite por espacios de poder o por protagonismos egoístas.
Donde nadie habla desde arriba y todos dicen desde abajo.
Por eso la palabra de uno vale igual que la palabra de una y la palabra de otro igual que la de otra.
Y así, en este juego, sumando palabras que nacen diferentes pero del mismo lugar, tenemos mucho más que la simple suma de esas palabras.
Es muy otro este juego porque uno no gana si no ganan todos.
Entonces, para ganar, no se suman puntos hablando sino escuchando.
Y como la palabra de uno crece en el oído de los demás, en este juego muy otro, tenemos mucho más que la simple suma de las palabras.

Analfabetos, Bertold Brecht

El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

DE La cogida y la muerte, Fede

A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.

El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones de bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en Punto de la tarde.

Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!

Por escrito gallina una

Con lo que pasa es nosotras exaltantes. Rápidamente del posesionadas mundo estamos, hurra. Era un inofensivo aparentemente lanzado Cañaveral americanos por los desde. Razones se desconocidas por órbita de la desvió, y probablemente algo al rozar invisible la tierra devolvió a. Cresta nos cayó en la paf, y mutación de golpe entramos de.

Rápidamente la multiplicar aprendiendo de tabla estamos, dotadas muy literatura para lo somos historia, química menos un poco; desastre ahora hasta deportes, no importa pero: de gallinas cosmos el, carajo qué!

Conversaciones sobre Bobby WAtson, Euge

SR. SMITH (siempre absorto en su diario):
– Mira, aquí dice que Bobby Watson ha muerto.
SRA. SMITH:
– ¡Oh, Dios mío! ¡Pobre! ¿Cuándo ha muerto?
SR. SMITH:
– ¿Por qué pones esa cara de asombro? Lo sabías muy bien. Murió hace dos años. Recuerda que asistimos a su entierro
hace año y medio.
SRA. SMITH:
– Claro está que lo recuerdo. Lo recordé en seguida, pero no comprendo por qué te has mostrado tan sorprendido al ver
eso en el diario.
SR. SMITH:
– Eso no estaba en el diario. Hace ya tres años que hablaron de su muerte. ¡Lo he recordado por asociación de ideas!
SRA. SMITH:
– ¡Qué lástima! Se conservaba tan bien.
SR. SMITH:
– Era el cadáver más lindo de Gran Bretaña. No representaba la edad que tenía. Pobre Bobby, llevaba cuatro años muerto y estaba todavía caliente. Era un verdadero cadáver viviente. ¡Y qué alegre era!
SRA. SMITH:
– La pobre Bobby.
SR. SMITH:
– Querrás decir "el" pobre Bobby.
SRA. SMITH:
– No, me refiero a su mujer. Se llama Bobby como él, Bobby Watson. Como tenían el mismo nombre no se les podía distinguir cuando se les veía juntos. Sólo después de la muerte de él se pudo saber con seguridad quién era el uno y quién la otra. Sin embargo, todavía al presente hay personas que la confunden con el muerto y le dan el pésame. ¿La conoces?
SR. SMITH:
– Sólo la he visto una vez, por casualidad, en el entierro de Bobby.
SRA. SMITH:
– Yo no la he visto nunca. ¿Es bella?
SR. SMITH:
– Tiene facciones regulares, pero no se puede decir que sea bella. Es demasiado grande y demasiado fuerte. Sus facciones no son regulares, pero se puede decir que es muy bella. Es un poco excesivamente pequeña y delgada y profesora de canto.
SRA. SMITH:
– ¿Y cuándo van a casarse los dos?
SR. SMITH:
– En la primavera próxima lo más tarde.
SRA. SMITH:
– Sin duda habrá que ir a su casamiento.
SR. SMITH:
– Habrá que hacerles un regalo de boda. Me pregunto cuál.
SRA. SMITH:
– ¿Por qué no hemos de regalarles una de las siete bandejas de plata que nos regalaron cuando nos casamos y nunca nos han servido para nada?... Es triste para ella haberse quedado viuda tan joven.
SR. SMITH:
– Por suerte no han tenido hijos.
SRA. SMITH:
– ¡Sólo les falta eso! ¡Hijos! ¡Pobre mujer, qué habría hecho con ellos!
SR. SMITH:
– Es todavía joven. Muy bien puede volver a casarse. El luto le sienta bien.
SRA. SMITH:
– ¿Pero quién cuidará de sus hijos? Sabes muy bien que tienen un muchacho y una muchacha. ¿Cómo se llaman?
SR. SMITH:
– Bobby, como su madre, y Bobby, como sus padre. El tío de Bobby Watson, el viejo Bobby Watson, es rico y quiere al muchacho. Muy bien podría encargarse de la educación de Bobby.
SRA. SMITH:
– Sería natural. Y la tía de Bobby Watson, la vieja Bobby Watson, podría muy bien, a su vez, encargarse de la educación de Bobby Watson, la hija de Bobby Watson. Así la mamá de Bobby Watson, Bobby, podría volver a casarse. ¿Tiene a alguien en vista?
SR. SMITH:
– Sí, a un primo de Bobby Watson.
SRA. SMITH:
– ¿Quién? ¿Bobby Watson?
SR. SMITH:
– ¿De qué Bobby Watson hablas?
SRA. SMITH:
– De Bobby Watson, el hijo del viejo Bobby Watson, el otro tío de Bobby Watson, el muerto.
SR. SMITH:
– No, no es ése, es otro. Es Bobby Watson, el hijo de la vieja Bobby Watson, la tía de Bobby Watson, el muerto.
SRA. SMITH:
– ¿Te refieres a Bobby Watson el viajante de comercio?
SR. SMITH:
– Todos los Bobby Watson son viajantes de comercio.
SRA. SMITH:
– ¡Qué oficio duro! Sin embargo, se hacen buenos negocios.
SR. SMITH:
– Sí, cuando no hay competencia.
SRA. SMITH:
– ¿Y cuándo no hay competencia?
SR. SMITH:
– Los martes, jueves y martes.
SRA. SMITH:
– ¿Tres días por semana? ¿Y qué hace Bobby Watson durante ese tiempo?
SR. SMITH:
– Descansa, duerme.
SRA. SMITH:
– ¿Pero por qué no trabaja durante esos tres días si no hay competencia?
SR. SMITH:
– No puedo saberlo todo. ¡No puedo responder a todas tus preguntas idiotas!

Canción del Jacarandá

Al este y al oeste
llueve y lloverá
una flor y otra flor celeste
del jacarandá.

La vieja está en la cueva
pero ya saldrá
para ver que bonito nieva
del jacarandá.

Se ríen las ardillas,
ja jajá jajá,
porque el viento le hace cosquillas
al jacarandá.

El cielo en la vereda
dibujando está
con espuma y papel de seda
del jacarandá.

El viento como un brujo
vino por acá.
Con su cola barrió el dibujo
del jacarandá.

Si pasa por la escuela,
los chicos, quizá,
se pondrán una escarapela
del jacarandá.

Don Enrique del Meñique

Ni dormido ni despierto
Como todas las mañanas
Don Enrique del meñique
Tiene ganas, muchas ganas
De tomar su desayuno
Con catorce mediaslanas

Don Enrique tiene casa
Con muchisimos jardines
Y por entre sus rosales
Se pasea con patines
Pero hay esa mañana
Se enganchó los pantalines

Se imaginan que porrazo
Se imaginan que caída
Allí cerca lo esperaba
Una mesa bien servida
Don Enrique de nariz
Se cayó en la mermelina

Don Enrique pataleaba
Los bomberos accidente
Nadie nadie lo escuchaba
Pero en el balcón de enfrente
Atraído por los gritos
Asomose un elefente

Estiró bien la trompita
Tras las rejas de su cucha
Pero el pobre era tan miope
Que después de mucha lucha
En lugar de Don Enrique
Levantó una cucarucha

Pero al fin llegó el bombero
Todo envuelto en una cinta
Lo que había en su manguera
No era agua sino tinta
Y empuñaba en vez de hacha
Un dorado sacapinta.

La vaca estudiosa

Había una vez una vaca
en la quebrada de Humahuaca

Como era muy vieja, muy vieja
estaba sorda de una oreja

Y a pesar de que ya era abuela
un día quiso ir a la escuela

Se puso unos zapatos rojos
guantes de tul y un par de anteojos

La vio la maestra asustada
y dijo: "Estás equivocada"

Y la vaca le respondió:
"¿Por qué no puedo estudiar yo?"

La vaca vestida de blanco
se acomodó en el primer banco

Los chicos tirábamos tiza
y nos moríamos de risa

La gente se fue muy curiosa
a ver a la vaca estudiosa

La gente llegaba en camiones
en bicicletas y en aviones

Y como el bochinche aumentaba
en la escuela nadie estudiaba

La vaca de pie en un rincón
rumiaba sola la lección

Un día toditos los chicos
nos convertimos en borricos

Y en ese lugar de Humahuaca
la única sabia fue la vaca

Y en ese lugar de Humahuaca
la única sabia fue la vaca...

Canción para tomar el té

Estamos invitados a tomar el té.
La tetera es de porcelana
pero no se ve,
yo no sé por qué.

La leche tiene frío
y la abrigaré,
le pondré un sobretodo mío
largo hasta los pies,
yo no sé por qué.

Cuidado cuando beban,
se les va a caer
la nariz dentro de la taza
y eso no esta bien,
yo no sé por qué.

Detrás de una tostada
se escondió la miel,
la manteca muy enojada
la retó en inglés,
yo no sé por qué.

Mañana se lo llevan
preso a un coronel
por pinchar a la mermelada
con un alfiler,
yo no sé por qué.

Parece que el azúcar
siempre negra fue
y de un susto se puso blanca
tal como la ven,
yo no sé por qué.

Un plato timorato
se casó anteayer.
A su esposa la cafetera
la trata de usted,
yo no sé por qué.

Los pobres coladores
tienen mucha sed
porque el agua se les escapa
cada dos por tres,
yo no sé por qué.

Manuelita

Manuelita vivía en Pehuajó
pero un día se marchó.
Nadie supo bien por qué
a París ella se fue
un poquito caminando
y otro poquitito a pie.

Manuelita, Manuelita,
Manuelita dónde vas
con tu traje de malaquita
y tu paso tan audaz.

Manuelita una vez se enamoró
de un tortugo que pasó.
Dijo: ¿Qué podré yo hacer?
Vieja no me va a querer.
En Europa y con paciencia
me podrán embellecer.

En la tintorería de París
la pintaron con barniz.
La plancharon en francés
del derecho y del revés.
Le pusieron peluquita
y botines en los pies.

Tantos años tardó en cruzar el mar
que allí se volvió a arrugar
y por eso regresó
vieja como se marchó
a buscar a su tortugo
que la espera en Pehuajó

Marcha de Osías

Osías el osito en mameluco
paseaba por la calle Chacabuco
mirando las vidrieras de reojo
sin alcancía pero con antojo.
Por fin se decidió y en un bazar
todo esto y mucho más quiso comprar.

Quiero tiempo pero tiempo no apurado,
tiempo de jugar que es el mejor.
Por favor, me lo da suelto y no enjaulado
adentro de un despertador.
Osías el osito en el bazar
todo esto y mucho más quiso comprar.

Quiero un río con catorce pescaditos
y un jardín sin guardia y sin ladrón.
También quiero para cuando este solito
un poco de conversación.
Quiero cuentos, historietas y novelas
pero no las que andan a botón.
Yo las quiero de la mano de una abuela
que me las lea en camisón.
Osías el osito en el bazar
todo esto y mucho más quiso comprar.

Quiero todo lo que guardan los espejos
y una flor adentro de un raviol
y también una galera con conejos
y una pelota que haga gol.
Osías el osito en el bazar
todo esto y mucho más quiso comprar.

Quiero un cielo bien celeste aunque me cueste
de verdad, no un cielo de postar
Para irme por el este y el oeste
en una cápsula espacial.
Osías el osito en el bazar
todo esto y mucho más quiso comprar.